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Mi sveglio tardi,
quando il sole ha già deciso che non mi riguarda.
Mi trascino fino al caffè sporco d’angolo,
dove la gente si scambia sorrisi
come giochi che io non ho mai avuto.
Le loro chiacchiere sono un ronzio
di api morte,
la città un animale che mi sputa fuori ogni mattina
e mi inghiotte ogni notte
senza digerirmi mai davvero.
Io non appartengo.
Non ai loro sogni lucidi,
non ai loro orologi
che scandiscono vite tutte uguali.
Non ai bar affollati,
alle cene di circostanza,
ai lavori con cravatte che sembrano cappi.
Sono il margine della pagina,
il bicchiere lasciato a metà,
il filo tirato di un vecchio maglione.
Mi confondo tra le ombre
che la città dimentica nei vicoli
quando spegne le luci dei negozi.
Mi chiedono perché.
Perché non mi sforzo.
Perché non cerco.
Perché non provo.
Perché io sono il vuoto
che loro riempiono di scuse.
Perché non c’è posto per chi guarda
il mondo senza volerlo afferrare.
Io non appartengo.
E va bene così.
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